Mariela's profileEula *** EL MARCAPIELPhotosBlogListsMore  |  Tools Help |
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Eula *** EL MARCAPIELWelcome to my haven of music, images and words.. Welcome. .Welcome to my space ....
All my life I’ve been harassed by questions: Why is something this way and not another? How do you account for that? This rage to understand, to fill in the blanks, only makes life more banal. If we could only find the courage to leave our destiny to chance, to accept the fundamental mystery of our lives, then we might be closer to the sort of happiness that comes with innocence.
Luis Buñuel
 When I step beyond into the inside of things, yet feeling within the boundaries of myself, I can sense random shapes of light dancing about me...
I’m a captive of myself.
I’m the restless wanderer seeking for the flower
that blooms in the desert.
Eula
Toda mi sombra...“Es la hora en la que toda luz
se desespera por brillar
y toda mi sombra se estremece
al sentirse sabida”
Luis Alberto Spinetta cuidado con los perros romanticos [samurai]
LA FRANCESA
Una mujer inteligente.
Una mujer hermosa.
Conocía todas las variantes, todas las posibilidades.
Lectora de los aforismos de Duchamp y de los relatos de Defoe.
En general con un auto control envidiable,
Salvo cuando se deprimía y se emborrachaba,
Algo que podía durar dos o tres días,
Una sucesión de burdeos y valiums
Que te ponía la carne de gallina.
Entonces solía contarte las historias que le sucedieron
Entre los 15 y los 18.
Una película de sexo y de terror,
Cuerpos desnudos y negocios en los límites de la ley,
Una actriz vocacional y al mismo tiempo una chica con extraños rasgos de avaricia.
La conocí cuando acababa de cumplir los 25,
En una época tranquila.
Supongo que tenía miedo de la vejez y de la muerte.
La vejez para ella eran los treinta años,
La Guerra de los Treinta Años,
Los treinta años de Cristo cuando empezó a predicar,
Una edad como cualquier otra, le decía mientras cenábamos
A la luz de las velas
Contemplando el discurrir del río más literario del planeta.
Pero para nosotros el prestigio estaba en otra parte,
En las bandas poseídas por la lentitud, en los gestos
Exquisitamente lentos
Del desarreglo nervioso,
En las camas oscuras,
En la multiplicación geométrica de las vitrinas vacías
Y en el hoyo de la realidad,
Nuestro absoluto,
Nuestro Voltaire,
Nuestra filosofía de dormitorio y tocador.
Como decía, una muchacha inteligente,
Con esa rara virtud previsora
(Rara para nosotros, latinoamericanos)
Que es tan común en su patria,
En donde hasta los asesinos tienen una cartilla de ahorros
y ella no iba a ser menos,
Una cartilla de ahorros y una foto de Tristán Cabral,
La nostalgia de lo no vivido,
Mientras aquel prestigioso río arrastraba un sol moribundo
Y sobre sus mejillas rodaban lágrimas aparentemente gratuitas.
No me quiero morir, susurraba mientras se corría
En la perspicaz oscuridad del dormitorio,
Y yo no sabía qué decir,
En verdad no sabía qué decir,
Salvo acariciada y sostenerla mientras se movía
Arriba y abajo como la vida,
Arriba y abajo como las poetas de Francia
Inocentes y castigadas,
Hasta que volvía al planeta Tierra
Y de sus labios brotaban
Pasajes de su adolescencia que de improviso llenaban nuestra habitación
Con duplicados que lloraban en las escaleras automáticas del metro,
Con duplicados que hacían el amor con dos tipos a la vez
Mientras afuera caía la lluvia
Sobre las bolsas de basura y sobre las pistolas abandonadas
En las bolsas de basura,
La lluvia que todo lo lava
Menos la memoria y la razón.
Vestidos, chaquetas de cuero, botas italianas, lencería para volverse loco,
Para volverla loca,
Aparecían y desaparecían en nuestra habitación fosforescente y pulsátil,
Y trazos rápidos de otras aventuras menos íntimas
Fulguraban en sus ojos heridos como luciérnagas.
Un amor que no iba a durar mucho
Pero que a la postre resultaría inolvidable.
Eso dijo,
Sentada junto a la ventana,
Su rostro suspendido en el tiempo,
Sus labios: los labios de una estatua.
Un amor inolvidable
Bajo la lluvia,
Bajo ese cielo erizado de antenas en donde convivían
Los artesonados del Siglo XVII
Con las cagadas de palomas del Siglo XX.
Y en medio
Toda la inextinguible capacidad de provocar dolor,
Invicta a través de los años,
Invicta a través de los amores
Inolvidables.
Eso dijo, sí.
Un amor inolvidable
Y breve,
¿Como un huracán?,
No, un amor breve como el suspiro de una cabeza guillotinada,
La cabeza de un rey o un conde bretón,
Breve como la belleza,
La belleza absoluta,
La que contiene toda la grandeza y la miseria del mundo
Y que sólo es visible para quienes aman.
Roberto Bolaño
LluviaPorque también hay
[Gracias Samurai] Lluvia
 Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa. Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste. De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño. Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban: No habían despertado todavía al amor. No sabían nada de nosotros. De nuestro secreto. Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado,
los ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido,
en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia. Te quiero con toda la furia de la lluvia. Te quiero con todos los violines de la lluvia. Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.
Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana, increíble, pero, tan real, numerosa, pero tan mía. Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño. Oh, visitante. Ya es seguro que ningún desvío nos separará. Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único. Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada. Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea del otoño. Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo seamos sombras,
y todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable. Oh, visitante. Estoy lleno de tu vida y de tu muerte. Estoy tocado de tu destino. Al extremo de que nada te pertenece sino yo. Al extremo de que nada me pertenece sino tú. Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores. La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima, recóndita alegría. Estoy tocado de tu destino. RAUL GONZALEZ TUÑON **En un libro de versos salpicado
por el amor, por la tristeza, por el mundo,
mis hijos dibujaron señoras amarillas,
elefantes que avanzan sobre paraguas rojos,
pájaros detenidos al borde de una página,
invadieron la muerte,
el gran camello azul descansa sobre la palabra ceniza,
una mejilla se desliza por la soledad de mis huesos,
el candor vence al desorden de la noche.
(Gotán)
Cosas
Vienen las cosas que revuelven
las penas azuladas. Un niño
despierta fantasmas sucios de tiempo
y me acuerdo de morir.
Es como taparse las promesas
para que sean promesas, no
cuerpos ignorantes de su cuerpo.
Filtran la fe en los bodegones.
Alguno habla por teléfono
y el infinito siempre da ocupado.
Esta sangre está acierta
y busca otra alma
en los que roban humo
en la mañana de hoy.
Juan Gelman . (inédito)
****sin parihuelas de suspiros disecados con esmero
como especies aparte de las taxonomías,
sin tiendas violáceas donde cultivar las congojas,
sin altibajos de ubres
repletas con el jugo
de fermentar acoplados
en imponderables desniveles.
Tu último velo está en mi sangre.
Lo rasgaremos juntos
para descender desnudos por la fuente que baja,
sin la esgrima venal con que ascendía.
Una rotonda agreste nos separa del mundo,
de la playa de estacionamiento de los besos,
de los domicilios para caricias portátiles,
de la fúnebre virtud de los espejos con horario.
La piel de los que esperan
es demasiado clara.
La mentira de la mentira es darla vuelta.
Toda nuestra verdad es no tenerla.
La incongruencia de estar solos
toma el tren más puntual
hacia las emergencias del olvido.
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La habitual
simula felicidad como el que simula ser ciego El amor incluso cuando apenas en él se piensa Ella está en la ribera y en todos los brazos Eternamente Y a su merced se halla el azar Y el sueño de los ausentes Ella sabe que vive Todas las razones de vivir. P.E. Esta nocheEsta noche mi corazón hace cantar
ángeles que se acuerdan...
Una voz casi mía,
tentada por un silencio excesivo,
asciende y se decide
a no volver ;
tierna e intrépida,
¿a qué va a unirse?
R.M.R
 ***On the way back to my labyrinth
Noche nupcial. Monstruo en su laberinto.
Resquebrajas el lacre de los sellos de reyes que jamás oímos nombrar.
Qué indefinible tristeza cuando se escucha las palabras sin sentido que van, sin orden, amontonándose en el aire, disolviéndose como olas sobre la playa de la tarde, adelgazando, trocándose en espuma, en humedad, en nada. Y qué inmenso desconsuelo cuando se piensa imposibles éstos seres que se agitan en la luz,
con el ir y venir del viento entre las hojas de los árboles.
Pero, sobre todo, qué melancolía finísima, qué sombra, cuando uno se da cuenta de que estas tristes reflexiones en torno a esas criaturas que giran en la tarde lo han convertido en alguien infinitamente abandonado, en alguien que desde el otro lado del tiempo escucha, lleno de soledad, el fragor de este monótono rebaño de corazones.
Discos y palabras
Homenaje del Programa "Marca de Radio", de Eduardo Aliverti, al cumplirse un aniversario de la desaparición de Jorge Julio López. Dejo algunos discos para descargar
¡Gracias a los uploaders originales!
Olympia 77 - Astor Piazzolla & Octeto electrónico (En vivo, 1977) ******************************************************************************
Invitation - Jaco Pastorius (Live Japan 1983)
Un gran disco, un gran concierto liderado por el mítico, legendario, virtuoso e innovador bajista Jaco Pastorius.
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Dizzy Gillespie & The united nation orchestra - Live at The Royal Festival Hall, London (1989)
Link: http://rapidshare.com/files/80750868/Dizzy_Gillespie___La_orquesta_de_las_Naciones_Unidas__1989_.zip
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Almendra en el Teatro del Globo
Marzo de 1969 Link de Descarga: http://www.gigasize.com/get.php?d=wrgvgv7nv2b
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2006 Uña Ramos en la Filarmónica de Berlin -
Grabado en vivo en la Filarmónica de Berlín. Arreglos y músico acompañante: Bruno Ulysse Pauvarel.
Uña Ramos: kenas y antaras Bruno U. Pauvarel: sintetizador Roland GR1 / Fender Stratocaster / guitarra clásica & guitarra de 12 cuerdas.
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Pescado rabioso - Pescado 2
Download: http://rapidshare.com/files/112796262/Pescado_Rabioso_-_Pescado_2.rar Lao TseQUIEN CONOCE A LOS HOMBRES ES SABIO
QUIEN SE CONOCE A SI MISMO ES ILUMINADO.
QUIEN VENCE A LOS HOMBRES ES FUERTE
QUIEN SE VENCE A SI MISMO ES MAS FUERTE.
QUIEN SABE BASTARSE ES RICO.
QUIEN ES DECIDIDO TIENE VOLUNTAD.
QUIEN NO PIERDE SU CENTRO RESISTE.
MORIR Y NO PERECER
TAL ES LA VERDADERA LONGEVIDAD.
(VERSO XXXIII,TAO TE KING, LAO TSE)
 *Historia natural Dices...Dices palabras con árboles.. Dices palabras con árboles/ tienen hojas que cantan
y pájaros que juntan sol/
tu silencio
despierta
los gritos
del mundo
 J. Gelman Y tu, alma mía...Escucho resonar el agua que cae en mi sueño. Las palabras caen como el agua yo caigo. Dibujo en mis ojos la forma de mis ojos, nado en mis aguas, me digo mis silencios. Toda la noche espero que mi lenguaje logre configurarme. Y pienso en el viento que viene a mí, permanece en mí. Toda la noche he caminado bajo la lluvia desconocida. A mí me han dado un silencio pleno de formas y visiones (dices). Y corres desolada como el único pájaro en el viento. Torn
It’s good to feel you are close to me in the night, love, Withdrawn, your heart sails through dream,
Pablo Neruda
Caer
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre si, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado viene y va con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura , y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. Rayuela Los otros Relámpagos...
VOCALES
A negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul: vocales,
diré algún día vuestros nacimientos latentes:
A, negro corsé velludo de las moscas brillantes
que zumban alrededor de hedores crueles,
golfos de sombra ;
E, candor de los vapores y de las tiendas,
lanzas de los glaciares orgullosos, reyes blancos,
escalofríos de umbelas;
I, púrpura, sangre escupida, risa de labios bellos
en la cólera o en las borracheras penitentes;
U, ciclos, vibraciones divinas de los mares verdosos,
paz de las dehesas sembradas de animales, paz de las
arrugas
que la alquimia imprime en las grandes frentes
estudiosas;
O, supremo clarín lleno de estridencias extrañas,
silencios atravesados por mundos y por ángeles:
-O el Omega, ¡rayo violeta de sus ojos!
Arthur Rimbaud
(Francia, 1854-1891)
 He aquí el idiota que recibía cartas del exterior Pero tú por qué no estás aquí tú para despertarme
Paul Eluard
Perils of the Small Hours When life burns low as the fire in the grate But all at once the narrow gloom Another presence: - a memory
A. Huxley
The Future
Todavia estoy aqui...
Todavía estoy aquí, el sol gira
a mis espaldas como un halcón y la tierra repite mi voz en la tuya. Y recomienza el tiempo visible en el ojo que redescubre la luz. No he perdido nada. Perder es ir al otro lado de un diagrama del cielo por movimientos de sueños, un río lleno de hojas. Basilisco de infinitas máscarasdejame ver como ven tus ojos......M.
Elegy Oh destiny of Borges History of the Night Throughout the course of th generations And to think that she wouldn't exist "I Am Not Yours" I am not yours, not lost in you,
Fire and Ice Some say the world will end in fire; DeseoDeseo de tus manos claras
Salvatore Quasimodo
Life and Death- Catulo Suns are able to hide (die) and return;
"The real voyage of discovery consists not in seeking new landscapes, but in having new eyes."
a quien tantea al niño que murió la envoltura de lo no visto le
recita el nunca estar
el pecho
atado a espanto
el sueño
perplejo es una carne
estirada que se repite
trapo
que tapa la memoria y ya no va a cantar
atada a un cepo de palabras
como un amargo amor
nunca dicho
en la orquesta del ido
suena el violín abstracto
que yace en la página muda
por muchas bestias
Juan Gelman
como aire de temblor entregado
a la hermosura o destino
al que le lavan la desdicha sueños
arrabal del amor donde
todo afuera pesa
menos los
cielos que te esperaban en
el futuro que fueron
desatás
el camino pasado
la voz que no habla
desvelás el hueso
el breve estar
la sombra insoportable
las sienes que laten
bajo la fría luna
como tenerte
Juan Gelman
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